Desde la gris vidriera , en tarde fría,
velas la calle que en olvido llora
y hace música trágica la hora
del añoso reloj de la abadía.
Tu mirada es sin fuego. Se creería
de una inmortal estatua pecadora.
Nadie sabrá lo que tu vida añora.
que eres esfinge de un país sin día.
El invierno sus témpanos diluye
en este clima de ciudad sin gente...
El otoño se irá como el verano;
tú , siempre en la ventana , como ciega,
a mamá le dirás dando una mano,
al ver pasar a un hombre : "no... ¡no llega!
Juan E. Fagetti
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